Cuando el silencio dijo mucho (Por allá)

En el Callao, a espaldas del Aeropuerto Internacional Jorge Chávez, frente a la, carretera, Av. Néstor Gambetta. Desde el uso de razón de mi abuelo (84+), mi abuela (85+), mi madre (54), y yo (24), habitan miles de personas -quizá más- en distintos fundos como Bocanegra, Taboada, Hacienda San Agustín, entre otros, ahora están siendo separados de sus tierras, de sus casas, que durante muchísimos años trabajaron, para agrandar el aeropuerto, y construir edificios y todo eso que da plata... Como cuando el hombre  llega al bosque para matar al oso... ¿y los pequeños, los que no tienen donde ir, los que no saben cómo defenderse, y ellos? Por ellos, esto.

"Como cuando el silencio dijo mucho", le dije. En el huerto, en el campo, en la chacrita del abuelo, ni el viento ni el mugir de las vacas me despertaban a las cuatro de la madrugada, cuando el reloj altera las mentes con su tic tac del corazón. Todo hacía confirmar que se habían marchado, todo hacía suponer que quedaban pocos. Los pajaritos ya no cantaban la sinfonía de la despedida de Haydn y el viento se quedaba helado, petrificado, sin parada y sin morada, sin mover las ramas y las sábanas de mi cama. El viento ya no corría-tenía miedo al desierto-, el viento ni siquiera caminaba, el viento ni siquiera se movía. Sereno, tranquilo, sentado en su silencio. No lo dejaron ser, ni siquiera a él, lo dejaron sin juego, sin amigos con quien hacerlo. Ya no hablaba. La higuera secó- y los duendes renegaron- la palta perdió su color-y sólo las pepas colgaron- el pasto ya no servía para pastear, el pozo tenía agua pero a quién se lo iba a dar, las asequias eran otros caminitos mas que conducían al país de nunca jamás. Por eso el viento ya no quiso hablar. Ni pio. Mudo, atado, cojo, descuartizado.

Las seis de la mañana ya no eran matutinas, la señorita Seis De La Mañana ya no quería amanecer: ¿Para qué?  ¿A quién voy a despertar?- ¿A la casa sin hogar? ¿Al techo sin esteras?  ¿Al cerco sin pradera?- ¿A quién? Y no se despertó, siguió durmiendo, tic tac tic tac... como cuando pasa la vida: Durmiendo, durmiendo en ese silencio del campo, del huerto, del cuerpo, en la chacrita del abuelo. Donde ya no respira el viento, lejos de la pista, por allá, atrás del aeropuerto. Por allá, donde los niños ya no hacen travesuras cogiendo el estiércol, por allá, donde los caballos ya no hacen carreras con el viento. Por allá, donde los hombres de chaleco naranja por fuera y alma negra por dentro, con sus enormes palas se llevan las casitas y muchos años de esfuerzo, por allá, a espaldas del aeropuerto, donde el silencio no es silencio, por allá donde las seis de la mañana ya no quiere despertar junto con la vida, por allá donde el gramalote cubrirá el sueño, por allá don la ortiga envolverá a la rosa. Por allá, donde después de abrir los ojos y cerrar la mente veremos gigantes de concreto, tez de colores y bolsillos llenos de euros... ¡Por allá, por allá, por allá...! El silencio dijo mucho cuando no quería hacerlo.

Dicen

Dicen que no te merezco por no ser el ejemplo de persona que quisieran los demás, pero si me pidieras la suma de todos mis pecados entenderías, mientras pasa el tiempo, que no soy nada comparado con el mal.

Dicen que no quiero acostumbrarme a tu silencio en medio de la oscuridad, que prefiero esperarte hasta en el infierno para no absorber esa dulzura de tu mirar. Dicen que sientes lo mismo que yo, que cuando cierro los ojos apareces como un ángel entre mis sueños: tan bella como el arte y tan simple como el mar.

Dicen que pienso mucho en ti, que mi alma ya es la tuya, y que estoy cubierto por un sentimiento que sólo me hace recordar. Dicen que necesito de tu amor para seguir en un camino a la locura, por buscar en las fisuras algo que huela a ti.

Dicen que tengo tu rostro tatuado en el mío. Dicen que te tengo cerca pero que te siento lejos, que no me conformo con tus besos y que quiero tu cuerpo. Dicen que lloro cada vez que estás ausente, que río cuando estás presente, que palpito con tu caricia ardiente.

Dicen que mi alma baila tangos con tu soledad, que siempre estaré presente cuando te vaya mal. Dicen que mi apellido no rima con el tuyo, que mi talla no es la adecuada, que mi peso no es el mismo, que mis ojeras se agrandaron, que mis pasos se largaron, SÍ, se largaron pero a buscarte, a esperarte, a acompañarte… Pero no te preocupes porque sólo, Dicen.

LA ULTIMA POSTAL + HACIENDO PATRIA: PEDRO MO

Una sobre otra. Dos de Pedro Mo, un Raper que no conozco pero que comparto su prosa de la calle, y que ahora desde este espacio quiero compartir con ustedes. A todos los cholos (peruanos) que están fuera viviendo su choledad.

Haciendo Patria los sueños se vuelven verdad... 

Hacieno Patria le doy esperanza al de atrás...

Hacieno Patria el pueblo comienza a pensar...

OTOÑO PRIMAVERAL

Ella vino por el norte, yo por el sur.

Una banca de parque nos hacía la invitación

Ella del Markam, yo del Melitón
Quinto año. High school

Ella venía bonita, rosadita, con dos trencitas y una faldita
Un poquito mas arriba de sus rodillas
Medias blancas como su alma, chompita azul marino
Como el brillo de sus ojitos

Yo, camisa afuera, despeinado y alborotado
Sudado pescado
Con una lisura que reventaban mis labios
Inferior, superior, no era yo

Nos sentamos sin mirarnos,
nos sentamos bajo un árbol
Nos sentamos
sólo y solos nos sentamos

Las hojas caían al rozar nuestras miradas
Al suelo
Ni siquiera se cruzaban y ya
Explotaban

Las flores rosas, las rosas flores,
inundaban
Hacían más linda la acera entera
Adornaban

Adivinó mi pensamiento y me dijo: "hola"
Temblé
"Me llamo Rosa... Flores..."
Mágico

Rosa Flores, cuéntame si vuelas por los aires, si conversas con el viento, si eres capaz de detener el tiempo; dime si apareces sólo cuando los pichones cantan en mi alma. Rosita Flores, háblame de los aromas y de los colores que dibujan las mariposas. En mi estómago. Rosa Flores, nárrame tu historia, inventa la mía, adivina nuevamente mi mente. Rosa Flores, Flores Rosa, déjame conocerte más, alimenta esta ilusión de colegial, en otoño primaveral.

CURO MIS HERIDAS PARA NO INFECTARME DE TI

Curo mis heridas para no infectarme de ti. Te fuiste sin decirme chau, no volveré.

Se cansarán mis manos de tanto escribir, se cansarán mis piernas por tanto caminar, se podrán cansar mis ojos por tanto buscar. Se cansarán mis dedos de tanto escarbar la tierra para ver si estás, se cansará mi cerebro, cerebelo, encéfalo- como lo quieras llamar- de tanto pensar, se cansará mi maldito pulmón por tanto respirar a ti. Ya no tengo dos. Curo mis heridas para no infectarme de ti.

Se cansará mi nostalgia, se cansará mi esperanza, se cansará mis ganas; se cansarán mis labios y mi garganta de unirse en un sólo grito desesperado. Se cansará mi cuerpo. Flaco, debilucho. Desfallecerá mi vida, agonizará mi alma. Se cansará mi culo por tanto esperarte sentado en el mar, pero nunca se cansará mi corazón: palpitará, latirá, saltará, reirá, cantará, estará vivo para verte llegar. Nunca se cansará este músculo rojo que le salen piernas para poder andar, alas para poder volar, manos para poderte pintar, ojos para poderte admirar, talento para enamorarte una vez mas. Curo mis heridas para no infectarme de ti. Se cansará mi nariz para no olerte, mis oídos para no sentirte, mi piel por no tenerte.

Se cansarán mis sueños, no tendré más.

Se cansará mi paz, rebelde será.

Se cansará mi cordura, tortura padecerá.

Se cansarán todos pero mi corazón seguirá danzando, pintando, malabareando, gritando. Maldita seas entre todas las mujeres. Bendita seas entre mis cuatro paredes. Amen.

Curo mis heridas para no infectarme de ti. No sanarán.

POBRE FELIZ ARLEQUIN

Un día mi pata me cuenta alguito sobre su íntima vida. Me gustó y sin querer queriendo, escribo. Ups... La foto la ponen ustedes.

Soñábamos con cazarnos perdón casarnos, por civil, por iglesia por lo que chucha sea, pero pensábamos en unir nuestras vidas para siempre, hasta que la muerte nos separe como dice el curita en la iglesia. Soñábamos todos los días en tener nuestra casita, no muy grande pero acogedora y dedicarnos, juntos, a hacer lo que mas nos movía el alma: TEATRO. Soñábamos incansablemente en tener dos hijitos pechochos, hasta nombre le habíamos puesto- chucha, le habíamos puesto- aunque les confieso que esa idea me aterraba, sufría, tocaba madera porque a pesar de mi edad (la de cristo, pero que nadie se entere) no me sentía lo suficientemente maduro, lo suficientemente cuerdo para tener dos engendros del demonio, o sea míos pues.

En realidad, hay que ser sinceros, bajemos al llano. Primero, no tendría que brindarle a ella y al que con ilusión, ella más que yo, esperábamos que viniera. “Me botaron de la chamba, un maldito desempleado más en este país de mierda... ahora tengo que dedicarme a lo que me llena el alma y no los bolsillos”, porque, Segundo, mi única profesión era ser artista de la calle, un pobre feliz arlequín, con una ganancia que a penas alcanzaba para pagar los 2mtrs cuadrados donde vivía y seguir sobreviviendo. Es cierto que algunas veces me pagaban por salir en eso llamado TV y otras ofertitas que caen del cielo cuando uno más lo nenecita pero se los juro, por mi madrecita, que eso no alcanza, tienes que ser famosito, mediático como se dice, tener tus contactitos- huevadas- por lo menos eso pensaba. Tercero, su familia, su bendita family, simplemente eso, su familia. Pero bueno me estoy desviando del tema y no quiero hacerlos llorar con mi tele llorona mexicana de las 4PM. Ella estaba a punto de graduarse, con casi quince años menos que yo, su padre no me daba ni el dedo cuando iba a visitarla, su madre creo que me pasaba con bastante ají molido, su hermano ni me conoce, con decirles que la llamo por cel para encontrarnos una esquina antes porque ni el perro me puede ver y eso que ya llevamos tres años.

Que dirán pues: La señorita de la casa, mi novia, a punto de recibirse como Administradora, hasta la palabra es grande, en la Mayor Universidad de San no se dónde no puede terminar casada, y con dos hijos, con un actor de metro y medio con cara de culo que sólo y solo había llevado talleres para hacer reír y llorar a la gente, no puede terminar amarrada a un arlequín de sueños ilusiones varados en un palenque de parque municipal, no puede arruinar su vida manteniendo a un viejito que terminará usando pañales cuando hallan corrido los años, no puede terminar amaneciendo con alguien que quizás en ese time siga sin nada en los bolsillos, sin nada mas que AMOR para dar, sin nada mas que ARTE para ofrecer. Ahora entienden. Sí mierda tengo esa misma mierda clavada en el pecho llamada FUTURO…porque su familia dice que ella se merece lo mejor y, para ellos, yo no me encuentro en ese rubro. Ella me dice que todo está bien, mientras sonríe y me abraza para que no sienta miedo, creo que presiente lo que siento. Lo importante es que nos amamos y eso basta- me dice- pues yo le digo que el maldito amor no basta, que no es suficiente para tener una familia, que no la voy a mantener dándole besitos de moza ni tirándomela todas las noches. Creo que eso no le gusto y me recriminó que tenía el pensamiento muy machista, que tenía miedo a que ella gane más que yo, que algún día que ella llegara tarde, así me dijera la verdad, que estuvo en una reunión de negocios con altos ejecutivos en una mesa larga de vidriecito limpio yo no le creyera. A la mierda todo. Trágate tu mundito. Me voy.

Enfrascado por la rabia, exploté, me largué, escapé, huí como un vil maricón, a chupar carajo como hacen todos los hombrecitos cuando sufren del corazoncito dolido de amor. Trago, mujeres y el apoyo disque moral de los disque amigos que te dicen "ya olvídate huevón, disfruta el momento"- y sí que lo disfruté- despechado gritaba en silencio "que se meta su título de no sé que por donde menos le de el sol". El celular sonaba, sabía que era ella no quise contestar. El alcohol hizo su función. Un mensaje en mi celular apareció, lo leí, muy tarde por cierto: discúlpame, te amo y es lo único que me importa… contigo hasta la última escena, hasta el último acto, hasta la última obra de nuestras vidas, ´muac´. Demasiado tarde, ya había amanecido, desnudo, calato en la cama de una tipa del barrio que me quiso comer toda la noche, que no tiene caso mencionarla porque a las finales esta tipa no tiene la culpa de que este tipo halla cometido el peor error de su vida, de que este tipo, nueve meses después esté esperando a ese hijo que no quería tener con la única mujer que en serio lo amaba, que en serio lo comprendía, que en serio lo levantaba cuando más lo necesitaba. Todo al tacho por un momento de rabia, por no darme cuenta que el FUTURO lo hacía yo y ella, no los demás...

Ahora sentado al frente de esta computadora ya estoy terminando mi tercera obra, esta es más o menos fue la sinopsis, ¿que les parece?. A mi esposa le gusta, como buena administradora, hace números, tantea como me irá. A mis hijos no tanto porque no les gustaría que yo le haga eso a su madre en la vida real porque con ella hasta la última escena, hasta el último acto, hasta la última obra ¿Verdad mi amor? ¿Mi amor?

…Otra vez soñando, pobre, feliz arlequín…

MASTURBÁNDOME

Masturbaciones... Cuando estoy solo, cuando todos se van a la mierda, en el rincón de mi habitación. Quiero sentirme solo porque la soledad no es mala, porque prefiero estar solo para poder contemplarte en mi alma, negra, a oscuras. Y dejar las paredes hechas mierda por mis masturbaciones, mientras disfruto de tu cuerpo y de tus besos. Una y otra vez solo para que con tu sombra me enseñes a bailar baladas de limón. Masturbándome a tu nombre, salud, quiero gritar te quiero, pensando que realmente está sucediendo. Estoy masturbándome por ti, estoy masturbándome cada vez que pierdo, cada vez que lloro, cada vez que quiero decir algo y no puedo, cada vez que el silencio, mi silencio, se queda escondido en el prado de tu movimiento. Estoy masturbándome cuando la injusticia de mi país no es justicia. Estoy masturbándome cuando escucho al narrador de las mañanas mencionar violaciones, asesinatos, suicidios y no se que otra mierda mas. Estoy masturbándome cuando las cosas no salen como quiero, estoy masturbándome cuando la gente me dice lo que tengo que hacer como, por ejemplo, que ya no me siga masturbando o que ya no me dedique a lo que me hace feliz y me llena el alma y no los bolsillos. Estoy masturbándome a cada rato, en mi cuarto, en el patio, hasta en el auto, siempre lo hago, donde quiera y pueda. Estoy masturbándome porque es rico hacerlo, porque se siente un desfogue total al votar toda la mierda que llevas dentro. Estoy masturbándome mentalmente plasmando risas de la mente. Estoy metiéndome un pajazo mental. Estoy escribiendo animal.

¿CURSI YO?

Cursi una vez más

Ayer, me dijeron cursi. Dicen que soy cursi por componerte una música romántica y cantártela con el corazón partio, mientras deambulo por tus ojos sin ton ni son. Me dijeron cursi por escribir cosas lindas, sobre ti, y leértelas con el bobo tic tac. Me dijo cursi al leer este blog que nadie lee. Gracias Claudia. De seguro me dirá cursi por poner, ahoritita mismo, que ya espero febrero 14 para conversar con las margaritas y pedirles un favor: Que dancen al ritmo de tu cabello y de tu corazón.

Gracias por decirme cursi romanticón porque eso me dio alas para escribir esta inspiración que no tiene dedicación. Pero igual se agradece porque me sirve para dedicárselo a la próxima víctima de mi mal afecto confundido. Me dijiste cursi por convertir mi sentimiento en palabra, mi miedo en verso, mi timidez en texto. Me dijiste cursi porque ya no quiero acostumbrarme al silencio en medio de la oscuridad y pensarla cada vez que me voy a embriagar, sintiendo sus manos en mi pecho, en mi espalda, en mi feo cuerpo. Me dijo cursi y, además, lindo pero no a mí sino a lo que escribo- debe estar mintiendo para quedar bien- Demasiado bonito para ser verdad, real. Ya creo saber a quién se lo voy a dedicar, a ver si me liga o tropiezo una vez más. ¿Cursi yo?